Пишу рассказ/повесть/роман. Интересно узнать ваше мнение. Стоит продолжать или прекратить марать бумагу. Скинул пролог и первую главу...    ПРОЛОГ   Лес. Трава зеленая как изумруды. Могучие деревья. Они закрывают небо своими огромными ветвями, но если постараться, то можно увидеть, что находится за ними, а за ветвями облака… пушистые как вата, котята, пух или все это вместе взятое. Солнце. Не слишком яркое, не припекает, а именно греет. Тропа. Выложенная фигурными камешками, такая аккуратная и симметричная, и я…  Я… вижу свои ноги, они перебирают по тропе, наступая только на камни, они такие легкие, такое чувство, что они не поднимаются-опускаются, а просто плывут по земле…  Я иду целую вечность или наоборот, практически ни секунды не прошло. Время путается, моё сознание ничего не понимает. Я вижу только свои ноги и все те же одинаковые фигурные камешки.  Вдруг нижние конечности останавливаются сами собой, голова плавно поднимается, не по моей воле. Вблизи все тот же лес, трава и облака, но если вглядеться вдаль,  можно увидеть туман, переплетающийся с темнотой и какими-то радужными пятнами. Внезапно, мгла вокруг начинает рассеиваться, и я вижу дом. Он меняется, то превращается в огромный богатый особняк, то в палатку, то в обычную пятиэтажку и, в конце концов, метаморфозы прекращаются, и предо мной предстаёт хижина. Ноги снова несут меня, но что-то внутри подсказывает, что добром это не кончится, в голове начинают стучать барабаны, отбивая какой-то тревожный ритм. Открываю дверь, она поддается, но с противным скрипом. Захожу и снова погружаюсь в туман. Он начинает проясняться, но очень медленно, барабаны продолжают отбивать свой «Дум-тум-тум-тум-ду-дум», меня начинает подташнивать. Чувствую какую-то боль в голове, точнее даже в разуме.  Все прекратилось, стихло, исчезло. И боль, и звук, и туман. Теперь я могу разглядеть хижину. Деревянный стол, стулья, какие-то кувшины, множество маленьких деталей, которые создают особый антураж. Стою, ничего не происходит, тело мне не подчиняется, оно как бы врастает в землю, застывает. И внезапно, снова эти барабаны, еще и трубы, скрипки, гитары. В голове мелькает идея назвать это явление - «адской музыкой». Мои мысли уже не шепчут мне, они кричат в агонии. И, наконец, кульминация. Потолок хижины обваливается и убивает меня.  Тело изуродовано, кровь, сломанные кости торчат из тела. Умираю в муках. Хотя, уже должен умереть, но нет, продолжаю думать, все так же, не считая того, что я превратился в «кровавое месиво»…  Опять музыка, но уже другая, какая-то «не музыкальная». «Пип-пип», «пип-пип», «пип-пип». Сознание покидает тело и вот, я уже лечу сквозь туннель из какой-то материи…    Глава 1. Трудовые будни представителя интеллектуального труда.    «Пип-пип», «пип-пип», «пип-пип». Будильник. Это, вроде, был сон. Ну и кошмар! Хотя после пробуждения это уже не кажется чем-то ужасным…  Ладно. Пора вставать. Итак, первая попытка открыть глаза. Раз … два… три… не получилось. Еще раз. Ага, распечатал веки на две секунды и опять погрузился в сон. Ну, давай, последний рывок. Все…проснулся.  Выключаю будильник. Ого, уже семь часов. Все как обычно, утро добрым не бывает. Во рту пахнет дерьмом, вспотел, волосы растрепались, глаза слиплись. Иду с полузакрытыми веками до сортира, опорожняю мочевой пузырь. Теперь в ванную, умыться, причесаться, почистить зубы. Вот, вроде очнулся.  Завтрак. Что-то осталось со вчерашнего дня. Пара пончиков, засохший бутерброд, порошковый кофе. Работаю челюстями, «чавк-чавк», «вверх-вниз». Прием пищи окончен. Кружку и тарелку в раковину, к остальной грязной посуде, потом помою, хотя обещаю себе это уже два дня.  Время одеваться. Все по дресс-коду. Обычные брюки и пиджак, белая рубашка, купленная на распродаже в торговом центре, черный галстук, подаренный кем-то из друзей и немного поношенные туфли, доставшиеся от троюродного племянника по маминой линии, или как его там? Прибавляем к этому гардеробу гладко выбритое лицо и короткую аккуратную стрижку. Итак, у вас получился идеальный офисный работник, то есть я. Пялюсь на себя в зеркало пару минут, непонятно зачем, просто залипаю, трачу время, думая о какой-то ерунде.  Очухиваюсь, смотрю на часы, еще 10 минут до выхода. Можно посидеть в Интернете. Нет, нет, не смотреть телевизор, я же не быдло, в конце концов! Мы из поколения «Y», элита и просвещенные! Зачем смотреть отупляющее ТВ? У нас же есть величайшее творение человечества - Интернет! Я не трачу своё время на тупые передачи и рекламу, я использую время с пользой, да! Хе-хе, все равно, что наркоман радуется тому, что он не алкоголик...   Так, так, порция переписок из социальных сетей, кусочек новостей, щепотку «полезной» информации и соль по вкусу. Перемешиваем. Жарим на медленном огне около пятнадцати минут, главное не передержать, и кормим свой мозг. Кто-то воскликнет, что это фастфуд, но нам плевать! Так и быстрее, и вкуснее. Ой, что-то я засиделся…  Выключаю компьютер и свет, подхожу к двери. Ключи, телефон, кошелек – все взял. Открываю дверь, оглядываю квартиру с тоской, выхожу, закрываю. Иду к лифту медленными и ритмичными шагами, как в боевиках.  Старый ободранный лифт. Нажимаю на затертую кнопку, лампочка загорается бледно-красным цветом. Громоздкие двери открываются, но с большим трудом. Захожу внутрь. Двери закрываются. Запах мочи, одеколона, алкоголя и сигаретного дыма. Выжженные кнопки, неприличные надписи на стенах, пара окурков в углу. Эх, матушка-Россия во всей красе.  Провал во времени и пространстве, вот я уже снаружи. Заметил, что дома всё проходит как в быстрой перемотке, но теперь я на улице, скорость видеокассеты VHS возвращается в обычный режим.  Ноги помнят маршрут, мозг им не нужен, а это значит, что можно подумать, поразмышлять о жизни. Пытаюсь погрузиться в своё любимое состояние, в «транс», пока вхожу в него, смотрю по сторонам. Вокруг идут люди, с грустными, унылыми лицами, они ненавидят своё положение дел, так же как и я. Мужчины и женщины, старики и подростки – все они несчастны. Только на лицах маленьких детей сверкают улыбки, но взрослый мир скоро вытянет их радость. Иногда, когда последняя надежда выдавливалась из моей маленькой душонки, я начинал получать удовольствие от своих страданий…  Неожиданно, какой-то мужик в костюме кота подбежал ко мне и сунул под нос флаер со словами: «У нас самое свежее молоко в мире! Заходите, мы открыты круглосуточно». Я, молча, взял глянцевую бумажку и положил её в карман, просто из вежливости, парень же делает свою работу, не так ли?  Иду дальше. Задумался об агрессивной рекламе. Повсюду щиты с изображениями звёзд, «которые пользуются только лучшим шампунем!», плакаты с довольными посетителями сети ресторанов «Ням-Ням», люди в костюмах антропоморфных животных, раздающие рекламные проспекты и прочая ерунда. Бренды… Реклама… Что дальше? Улицы будут называть в честь выкидышей медиаиндустрии? Хм, проспект Эппл, квартал Нокия, а может быть улица КФС? Имена, города, острова, созвездия, планеты – весь мир превратится в одну большую рекламную кампанию, в один броский слоган!  Вот я и на месте. Мой «любимый» офис. ООО «РусИнфТехнлолджи». А в чем, в принципе, состоит работа нашей организации? О, это очень интересно. Мы охватываем все области создания, передачи, хранения и восприятия информации, короче, всё, что связано с вашими ПК - наш конёк. Мы владеем Интернетом в этом городе, мы настоящая «компьютерная мафия» в этом захолустье. Никто больше в этом не разбирается, наша компания раздавила всех конкурентов, и теперь мы можем спокойно обманывать, спекулировать, короче, тянуть из вас бабло. Так как всем домохозяйкам хочется посидеть в «Одноклассниках», а всем настоящим мужикам поиграть в «танки», но разобраться в этом никто не может, мы тут как тут.  Вхожу в здание. Охранники-гориллы, относительно чистый пол, по фикусу в каждом углу, лифт. Ага, лифт, мне туда. Этот не похож на тот старый и ободранный… нет, он блестит, и пахнет в нем не мочой и дешевым одеколоном, а хлоркой и дорогими фирменными духами. Это другая Россия, она не подозревает о существовании её сестры-близнеца, которую родители бросили в детстве. Лица у них одинаковые, тела одинаковые, в чем же разница, в деньгах?  Я и другие офисные работники стоим в лифте. Мы – армия. Идентичные и послушные. У нас есть начальник, но он не главный, наш император сделан из бумаги, покрашен, на нём изображены цифры, и мы получаем немного его плоти в конце месяца. За него мы сделаем всё!  Вот и мой этаж. Шестой. Звучит символично. Я шестёрка в руках бюрократии. Иду в свой отдел, к таким же шестёркам. Начинается работа…  Четыре человека. Четыре рабочих места. Четыре компьютера. Все молчат. Я знаю их имена, знаю, как они отлынивают от работы, а об их жизни – ничего. В левом углу сидит Иван Петрович. Он самый старший, поэтому мы зовём его по отчеству. В правом углу Генка. Он самый младший, поэтому его имя произносят с такой небрежностью, «Генк» не заслужил ты, чтобы твоё имя произносили громко, чётко и с отчеством. У единственного окна расположился Аввакум. Толстый, хмурый дядька, всё время ворчит себе под нос, всегда всем недоволен. Наверно, услышал своё имя и расстроился навсегда. А меня зовут Максим. Обычное имя для обычного человека…  Сделаем с утра все дела: ответим на все звонки, заполним все бланки, проверим работу Интернета в Западном районе города и все, можем болтаться весь день. Кто-то в социальных сетях шарится, кто-то сериалы смотрит, но не я. То есть, ну, я тоже это делаю, но в последнее время всё реже, теперь меня мучают разные вопросы. Я просто сижу и думаю. О прошлом, о будущем, о смысле моей жизни, о Вселенной, в общем, о важных вещах. Но иногда думаю и о всякой несуразице. Например, что будет, если сварить банан или пожарить апельсин.  Но сегодня мои философские рассуждения были прерваны. Мой начальник ворвался к нам в отдел и начал орать, махая перед моим лицом отчетами.  -«Максим, почему ты не заполнил эти сраные отчёты?! Я просил тебя об этом еще три дня назад, твою мать»!  - Я сделаю это, когда разберусь с осталь
а ещё занялся спортом и хочу знать подтягивания с нуля и всё что связано с развитием спины